« Oui, bien sûr. Ou un taxi, si tu préfères. Tu es déjà sortie de l’hôpital, donc tu vas bien, c’est évident. »
Très bien.
La veille au soir, j’étais aux urgences, recroquevillée de douleur, terrifiée à l’idée d’avoir une appendicite. Ils l’ont détectée tôt, mais j’ai quand même dû être opérée. J’avais encore des points de suture. Je tenais encore un sachet de médicaments sur les genoux.
Et mes parents étaient au centre commercial à acheter des décorations.
« Maman, » dis-je prudemment, « je viens de me faire opérer. »
« Et Tessa n’a vingt-six ans qu’une fois, » rétorqua-t-elle sèchement. « Ne ramène pas tout à toi. »
Voilà.
La règle tacite de toute ma vie.
Pas quand Tessa a raté ma remise de diplôme. Pas quand mes parents ont utilisé l’argent qui m’était destiné pour financer sa fête de fiançailles. Pas quand je suis allée aux urgences avec une infection parce que ma mère l’aidait à faire les courses.
Chaque famille a ses habitudes.
Les nôtres étaient profondément ancrées.
Mon père a pris le téléphone. « Appelle un taxi, Maren. Ne fais pas d’histoire. » Une scène.
J’ai raccroché doucement.
Non pas par colère, mais parce que je savais que si je restais en ligne, je pleurerais. 
