Les accusations
Plusieurs invités échangèrent des regards. Deux partenaires d’affaires de mon père se concentrèrent soudain sur leur verre de bourbon. Ma tante posa la main sur sa poitrine.
Mon père siffla entre ses dents :
« Ça ne regarde pas tout le monde. »
Je fis tourner lentement le champagne dans le verre.
« Drôle de façon de le formuler », répondis-je. « Est-ce aussi une affaire de famille quand vous avez tenté de me faire déclarer mentalement inapte l’an dernier ? Quand vous avez payé le docteur Morrison pour falsifier des évaluations psychiatriques ? »
Mon oncle Christopher faillit lâcher son verre.
Ma mère se tourna brusquement vers moi.
« Des mensonges », dit-elle. « Tu as toujours été instable. »
« C’est pour ça que j’ai enregistré toutes les séances », répondis-je. « Et pourquoi le docteur Morrison a perdu sa licence le mois dernier. Il a reconnu avoir été payé par Marcus Whitmore pour me diagnostiquer des troubles inexistants. »
Les murmures devinrent des exclamations ouvertes.
Je poursuivis :
« Ou préférez-vous parler des trois accidents que j’ai eus cette année ? Les freins coupés. La fuite de gaz dans mon appartement. L’agression dans la rue où l’attaquant semblait connaître précisément mon emploi du temps. »
Francesca tenta d’intervenir :
« Tu es paranoïaque. »
Sa voix tremblait.
« Vraiment ? »
Je sortis mon téléphone.
« Dois-je diffuser l’enregistrement où toi et maman discutez de la façon dont mon héritage pourrait être partagé si je disparaissais ? »
Mon père bondit.
« Donne-moi ce verre. »
Je reculai.
« Pourquoi ? Qu’a-t-il de spécial ? »
Son visage était devenu gris.
« Tu ne devrais pas boire ça », murmura-t-il.
« Pourquoi pas ? Tu viens de dire que tu l’avais préparé pour moi. »
Ma mère chuchota :
« Pose ce verre. »
